Me da ternura saber que muchos literatos locales (incluidos blogeros) en serio creen que existe algo como la “Literatura Michoacana”. Noción a la que se adscriben o pretenden pertenecer cuando logre madurar el fruto wanabana. Risa, por qué no, si forman grupos sobagluteos incapaces de criticar sus legajos entre sí. Pena, si es que reciben premios gracias al jadeo rítmico que practican con sus padrinos mágicos. Indignación, cuando sin-taxis se queda la ciudad esperando el flujo coherente de escritura sin tanto accidente al andar sobre la hoja.
Un canon no se conforma de voces aprendices. Coro afónico, sin más, escuchamos. Máxime cuando hay subidón de humos: coro cacofónico del yo: egolatría.
Hace unos días me topé con cierta musa de panteón con ínfulas de poetisa (¿existe femenino de bardo?). Vaya fiesta. Un agasajo el estupor de su bilis. Tan insoportable era su arenga que en un momento MUTE, sola ella desarrollando el personaje a cuestas, su tremenda propensión a la grandeza fustigada por su terrible/inevitable condición: ser literata y ser fea. Me hubiera divertido intercambiar escarnios, mandarle algún valiente al ruedo, hablar del egotismo y la miseria de la poesía local, robarle una mueca inédita. A lo mucho miré su espectáculo y predije su partida. Todavía hoy me pregunto cómo soporta ser.
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1 comment:
primer comment, apenas leyendo tu trabajo, si tengo faltas de ortografia en mis comments como acentos... :p pasalos por alto, bueno seguire leyendo y por cierto bloggea mas seguido no seas flojo
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