Ejercicio de indagación

Tome un taxi en la central. Si está de buenas (o aburrido del trayecto anterior, en el cual tuvo que chutarse esa estúpida película, soportar las flatulencias de un infante, escuchar conversaciones más idiotas que la película u oler la brisa sobacal de un tipo que no alcanzó asiento), pregunte cómo va la chamba y hará soltar la lengua del conductor. De ahí, la plática puede delirar a problemáticas cotidianas como el desempleo, los embotellamientos, la seguridad social, el narcotráfico, la trata de personas, las próximas elecciones… Si por error (o lugar común) se tropieza con un tema tan bajo, como el último, es bueno mascullar diplomáticamente una jugosa “carne” sobre la clase política: los taxistas comprenden bastante bien la descomposición al interior de los gremios. En estos días el maldecir –más que mala maña– es una moda, un pronunciamiento neutral. Así, no bastará con espetar un rencor artero si de cuestionar el tejemaneje del poder se trata. Busque entre sus oídas las historias urbanas más indignantes, aquellas que supuren cinismo. Es probable que el taxista –un poco molesto por tanta queja– salga con la triste historia de la propaganda política impuesta por el “patrón”. Las corruptelas siempre dan de dónde cortar. Quizá el recorrido no sea tan prolongado para llegar a las lecciones de anarquismo vía Bakunin o Kropotkin, pero es posible que atravesando la ciudad disipe la estulticia congénita de su mente, al distender sus pensamientos en un ejercicio de indagación.

Una estampa

Con L. rumbo a un día de campo. Un retén a minutos de entrar en carretera. Muy hijos de puta los sardos nos invitan a bajar del guajolotero, sólo varones: revisión de rutina. Dos cholos abordo, casi los encueran. Se descentra la mirada de aquel que me escruta cuando le miro (común acuerdo): esa guerra sin cuartel es una farsa.

Sin embargo –apechuga m'ijo, que así es mi trabajo (quiso decirme el pobre). Igual que de Tuxtla a Pochutla, cuando el puto agente de migración me pidió la credencial de elector porque lo vi con malos ojos. Un indio con investidura chingando a sus hermanos de Centroamérica: una estampa de ese México profundo que siempre estamos negando.

Caminar para qué

¿Caminar premeditadamente? Con algún objetivo en mira, si acaso fuera el día un guión prescrito, sin posibilidad de variaciones. Andar, nada más por el gusto de extraviarse y volver a encontrar la propia soledad. Teñir con ella el cielo, un poco más sombrío, sin que deba ser por fuerza ese tono motivo de duelo. La melancolía es droga pura.

¿Acaso nunca un desvarío ha inspirado alguna genialidad? Me temo que el orden surge del caos y pasa menos viceversa. Pero retomando el camino, perderse es prioridad. Vivir el encierro urbanizado es menos que subsistir. Habrá que reinventar las rutas, desandar lo anacrónico a juicio de la memoria.

Hacer de los minutos instantes plenos, delirantes. A paso firme, volcar la mirada sobre el musgo necio que brota en los resquicios de la banqueta; alimentar la voluntad del viaje con aquel horizonte hecho de concreto, metal, naturaleza, austeridad, nostalgia… hecho de fragmentos; caminar con la ínfima convicción de ignorar hacia dónde, para qué.

Contra natura

La naturaleza es la muerte (Pavese dixit); la naturaleza nos muestra en sí misma la vida y su caducidad. Decir que es sabia es poco. Nos ilustra sobre tantos procesos que bien podría ser nuestro oráculo, si el entendimiento moderno diera para interpretar sus designios. La razón, menos ambiciosa y testaruda, debería convertir en una ética la comprensión de los ciclos. Pero las utopías siempre deberían ser; sin embargo la voluntad contra natura del progeso, ese vastago de la razón, es manipular los ciclos a su antojo.

“El mundo tiene una urgente necesidad de extremistas creativos”.
Martin Luther King

Cuota

Al medio día vi una película que me habían contado bastante: un taxista lee una lista y comenta algunas cosas, mientras la cara de mi vecino taquero se descompone hasta dar lástima. Después de unos minutos el taxista se va y el vecino habla con su padre, entre indignado y triste. Más tarde lo veo llorando frente a su madre, mi sospecha concluye.

Podría comenzar: "Erase una vez un pueblo demacrado por tanto zangoloteo sin razón...", pero me gusta más "Esta es la historia de un cuerpo lleno de metástasis, que vivía flagelándose frente al espejo de su autocompasión". Algo más aforístico, si acaso, para matar el rato y dedicar un improperio a la celebración del día. Una bofeteada alegre, melancólica y festiva, que sirva de mascarada mientras olvido, por un momento, ese respeto que guardamos por nuestra decadencia.