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En una carta escrita por un soldado alemán que montaba guardia en medio del invierno ruso, a finales de diciembre de 1942, se lee:

La Navidad más bella que he visto nunca, hecha enteramente de emociones desinteresadas, y desprovista de todo tipo de adornos chillantes. Yo estaba completamente solo bajo un enorme cielo estrellado, y recuerdo una lágrima caer por mi mejilla congelada, una lágrima que no era de dolor ni de alegría, sino de la emoción creada por una experiencia intensa…

Susan Sontag (Un argumento sobre la belleza)

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Había/(h)ay! un orden cósmico que los animales perciben y por el cual el hombre no sabe en qué mundo vive. Ese orden se encuentra en la naturaleza y en el artificio, en la facticidad diáfana y en la bruma civilizatoria. Algunos lo imaginan a través del arte, otros más lo buscan en el paroxismo orgánico de los enteógenos y pocos -los menos- lo topan en el cruce de lo íntimo con lo cotidiano. Ese pinche orden se manifiesta abrupta y crudamente en el devenir del universo. Los primitivos lo sabían: lo saboreaban. Occidente propuso hacer categorías de todo para “pensar(lo) mejor”. La magia, el lenguaje y el arte no se salvaron. Categorizar la catarsis puesta en escena y parapetada hecha rito, decir e imagen, eso quisieron los europeos. Nublar.
Hablar de sombras y chaneques como falacias confinadas al pseudo existir de los sueños. Nunca nombrar, simplemente referirse a entidades desconcertantes por desconocidas. Los primitivos lo sabían, hay un orden vedado para las mentes escuetas que no suelen dislocar en vértigo su percepción.


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Paul Valéry […] cuenta cómo, siendo niño, fue llevado al teatro a ver la escenificación de un cuento infantil. En ella, un niño era perseguido por un genio malo que empleaba toda clase de ardides diabólicos para asustarlo y capturarlo. Esa noche, mientras yacía en su cama, el genio maligno se le apareció al propio Valéry, rodeado de llamas infernales y demonios; de pronto la habitación pareció transformarse en un océano y las sábanas en una vela. Apenas desaparecía un fantasma y ya aparecía otro. Pero finalmente los terrores perdieron su eficacia en el niño, y cuando pareció que recomenzaban, exclamó: <<¡Voilà les bêtises qui recommencent¡>> (<<¡ Oh, ya vuelven esas estupideces!>>). Un buen día, concluye Válery, la humanidad podría reaccionar del mismo modo ante los descubrimientos de la ciencia y las maravillas de la técnica.

Max Horkheimer

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Declaraciones kitsch patinadas con pesantez sabor a tedio, la glosa empalagosa de un adiós o de cualquier palpitar preludiado por un desasosiego light envenena mis odios.
Sabes que una mujer es adicta a las telenovelas cuando –semiótico mamón- te pones a analizar su habla llena de sketches anti-líricos pródigos en rosa inmediatez y citado lugar común. Conoces más de sí en silencio que en la convención de una conversación versada en vaivenes de acentuados tintes referenciales. Sabes que partirá “partiendo tu corazón en mil pedazos” (Oh! Darling) sin sedar, aunque sea un poco, tu pirado cuerpo antes de pronunciar (párpados cabizbajos) la última sandez…

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Europa sabe de su decadencia. Observa en los diversos remixes de su descendencia la diseminación del rancio matriarcado en fatal ocaso. ¿Acaso no se la pasa añorando aquel fastuoso/fastidioso Renacimiento?

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Olinda Wischral

pessoas deviam poder evaporar
quando quisessem
não deixar por aí
lembraças pedaços carcaças
gotas de sangue caveiras esqueletos
e esses apertos no coração
que não me deixam dormir

Paulo Leminski

Buscando razones para esta seca abstinencia impuesta por no sé qué dopada legislación de antaño. Esperando mirar sobrevolar ballenas camuflajeadas mañana, pretextando clima pacífico y (lábil) orden civil. Admirando simulacros o montajes del teatro-no sobre eterna treta democrácia. Lanzando piedras al cielo despojado de estelas. Fumando en crepúsculos espíritus que fueron. Durmiendo en avenidas al mediodía, tiritando calma. Y, sobre todo (sobra todo), esperando en resquicios huír siempre al Otro instante.

De José Vicente Anaya

Fragmento de Híkuri

Todas las ciudades
son una serie de círculos concéntricos
que conducen a un corazón de acero
sin palpitaciones/
Esto es una verdad que repite el rito del Híkuri
(biznaga poderosa del todo, del bien-mal)
que enseña el Sipiáame, quien aparece en la vereda
por la que voy buscando la salida en Basíware /
En las aglomeraciones de gente y casas nadie conoce a nadie/
Todos los aparatos electrónicos controlan la vida ajena/
Han metido una célula fotoeléctrica en mi cabeza/ ówima
néwaré /
la debo expulsar / Ne rayena ga’ra támera
mapu tumuje rijimátima /
El anciano Sipiáame
me enseña el silencio comunicable
e invoca por mis antepasados rarámuri / Debo danzar
en el tiempo de Rayénari,
cuando sale Rayena pintando de luz el horizonte ///////

Si vivimos en la Edad de Mierda, el arte debe ser ex-cre(a)ción.

D _ _ á

“art is junk” the urinal
says “dig a hole
& swim in it”
Jerome Rothenberg


Currículum vitae
Nombre: Dadá.
Fecha de nacimiento: Cinco u ocho de febrero de 1916 (mis biógrafos no se ponen de acuerdo).
Lugar de nacimiento: Cabaret Voltaire, en el # 1 de la calle Spiegelgasse, Zurich, Suiza. (Frente a la casa de Lenin, para mayor referencia).
Ocupación: Ninguna en especial. Algunos me atribuyen ser el precedente del surrealismo. Reniego. Esos parias comprometidos sólo organizaron mis locuras e improvisaciones para autonombrarse vanguardia. Por eso Tzara se puso tan Tristón con bebe Bretón y el mismo Artaud se hartó de tanto gravamen ampuloso e innecesario: Monsieur Bretón, su (mente en) (r)rea (-lidad no es muy) lista. Otros más me colgaron el saco de anarquista y revoltoso, sólo por leer a Bakunin y causar exabruptos cada que tenía casa llena en el Voltaire. (Pensándolo bien, decían bien). ¿Ocupación? A lo único que le puedo llamar así es al desmadre que mis inquilinos han hecho en mi nombre por varias ciudades del mundo, con el ruin objetivo de joder a la burguesía bienpensante y a la elite snob hipocondríaca. ¡Hay mis muchachos!
Desocupación: Desinstitucionalizar el arte inyectando ironía en cada obra-carcajada; desinfectar a la sociedad de (h)a(m)burguesamiento paulatino y moralitis rubicunda con sobredosis de exhibicionismo saboteador y parloteo autóctono; desterritorializar el valor de la obra de arte, del objeto en sí al gesto o intención del (anti)artista; des-devenir al mundo Anti: antiarte, antisolemne, antipoesía, antifilosófico, antimoral, antihegemónico, antiburguesía, antirromántico, antitradición, ¿antidadá?

Me parezco bastante simpático
Afortunadamente no han aprendido la lección, por eso sigo en boca de todos después de casi un siglo. Por lo mismo tú lees esta receta maltrecha que redactó al vapor cierto joven escritorzuelo que tampoco aprendió la lección. Tus suspiros me causan urticaria, pues no sabes por qué me amas y aún así sigues aquí, añorándome. Has de creerte las parrafadas de un patético crítico de arte llamado Ernst Gombrich, quien se atreve a tacharme de ser un movimiento extremista protagonizado, en su mayoría, por aprendices de artista. Déjame decirte algo, si deseas acercarte a Dadá tienes que desderechizar tu mente y no ser tan mentecato como Bodriombrich para suponer que una revolución artística puede nacer del simple amateurismo y la impróvida improvisación.
¿Arte experimental? Vaya forma de enclaustrar a los monstruos de difícil domesticación. Me pregunto si la Victoria de Samotracia o los frescos de la Capilla Sixtina fueron argamasados con tan insigne adjetivo. Seguramente la mayoría de sus aduladores desconocieron las virtudes de estas obras maestras, sin embargo se silenciaron porque aprendieron -antes de Wittgenstein- que de lo que no se puede hablar es mejor callar. Y no es que compare las obras de mis muchachos (Hugo Ball, Emmy Hennings, Tristan Tzara, Richard Hülsenbeck, Marcel Janko, Jean Arp, Kurt Schwitters, Francis Picabia, Marcel Duchamp, Man Ray, Raoul Hausmann, Hans Richter y compañía) con esa mujer alada sin brazos ni cabeza o con aquella biblia para principiantes hecha mural. Personalmente me importa un bledo cuáles lleguen a ser execrables o democratizables, cuáles más proclives al adefesio que al absoluto, o viceversa.
Mi po-ética es una estética provisional -ajena a cualquier programa- que tú has tomado como permanente; por eso mi escarnio entrevera tus neuronas a tu sensibilidad dejándote obnubilado e idiota: Dadá trabaja con todas sus fuerzas por la instauración del idiota en todas partes. Pero concientemente. Y él mismo tiende cada vez más a volverse idiota (Tzara dixit). Si acaso, me interesa regenerar la escisión que dejó a la vida y al arte como dos muñones a su suerte en esta intemperie del espíritu. Como ves mi provocación no es gratuita, al revés, regurgita antidogmatismo y reniega de rabietas intelectuales como interpretaciones del mundo. ¿Me preguntas por el progreso? Desde las trincheras de esta enorme Carnicería Mundial no me queda más que vituperar esa bastarda ideología y orinarme sobre la tumba de los valores que occidente osa defender. La razón me da comezón en los huevos, antes apostados a la menor provocación de mi nacionalismo. Entiendo que negando la razón estoy afirmándola, por tanto no la niego; la aborrezco y hago befa de los imbéciles que la veneran litúrgicamente: mancillo su título de Gran Concubina del orden y la mesura.

Yo antiarte
Ah sí, claro, Hegel ya había matado al arte hace tiempo. Yo no quise volver a hacerlo, con meterle un buen susto basta. Sí, los muchachos hicieron de las suyas con las disciplinas canónicas enfermas de artritis reumatoide: los muy cabrones las obligaban a bailar salsa. Entre varias puntadas, tuvieron la gracia de renovar el happening que, desde Diógenes el cínico, no causaba ya tanto alboroto (por cierto, un tal Jodorowsky dice ser el creador de los efímeros; seguramente nadie le habló de la tradición). También probaron con el dibujo y la escritura automática; posteriormente el surrealismo y el psicoanálisis realizarían investigaciones similares con fines más específicos. La música ruido y el ensamblaje son contribuciones de nuestra revuelta, así como el ready made y la poesía absurda. Un serie nada seria de potentes patentes. Me olvidaba, la cacografía también fue dada por dadá.
Este prurito anarquizante, llevado a la praxis como expresión de nuestra voluntad negativa, es el antiarte. Desestabilización que aspira ser disuasión de lo establecido: sísmica negación. Retruécano que le retuerce el cuello a la tradición para saber hasta dónde puede llegar y qué tanto puede llagar. El antiarte es un tuteo irrespetuoso con el valor agregado que adquieren los objetos al ser declarados “obras”. Un loable ejemplo es lo que Duchamp hizo con una copia de la Mona Lisa: escribirle un bigote y pintarle una obscenidad. La pintura más famosa desacralizada por una maña de lírica ociosidad que implora a risotadas no tomarse el arte tan enserio. Así soy, convulsivo, desinhibido, chocarrero, ana(r)coreta, mamón y diletantemente delirante. Un producto de mi holo-cáustica época; el más auténtico de todos, quizá. Así soy, qué esperabas.
Ya me cansé, sabes. No de seguir siendo Dadá, sino de este soliloquio. Algunos quisieran verme muerto. ¡Jamás! Los Fluxus pensaron que había felpado (tirado la toalla) y buscaron mi estafeta al traducirme y plagiarme hasta el hartazgo. No lo niego, esos jovenzuelos tienen algo que me recuerda a mis muchachos en sus buenos tiempos, el fulgor de sus ojos, tal vez. Han sido lo más próximo, sin ser por ello lo mejor. Deberían dedicarse a otra cosa, pues algunos todavía viven. Creo que George Manciunas no entendió del todo la lección: Dadá no es una doctrina para poner en práctica (Tzara dixit). Me idealizó, lo sé. Su genialidad no bastó para sortear mis seductoras trampas. Lo siento. Al igual que tú no pudo escapar:

Nadie puede escapar al destino
Nadie puede escapar a DADÁ
_______________________________
Tan sólo DADÁ puede hacerle a ustedescapar al destino

Dos ojos usurpando la atención de dos ojos, objetándolos. Tránsito. Realidad transcurriendo en loops de luces detrás de ventanas tatuadas con tags esquizos. Cuatro ojos copulándo. Absoluto instante. El amor puede nacer y morir en un vagón del metro.

QUE FALAZ EL JAMÁS

El sur es un lugar indefinible que sanja prejuicios de turista hecho en televisión por cable. El sur es el último rincón de la geografía mutante latinoamericana. El sur es la beldad encarnada en el obraje de la naturaleza. El sur es avistamiento de miradas auráticas, únicas. El sur es accidente. El sur es una daga de jade hundida en tu pecho. El sur es un suburbio dónde encontrar lo que el centro mató hace tiempo. El sur tiende a lo marginal porque sólo en él palpita la esperanza de la Otredad, de la otra edad.

Happening patrocinado por Nescafé

Imágenes tomadas el día que los transportistas paralizaron Morelia.

Cuando la ciudad se paraliza a mí me da risa. Repto por las calles raptadas por los Otros Porros (después de los maistros, los transportistas son el avant-garde de la protesta en Morelia) que son bien perros y no se conforman con cualquier hueso. Chido –digo: deberíamos imitar la estrategia de dinamitar el ritmo vial de nuestra ciudad. ¿Con qué pretexto? El túnel “ecológico” que unirá a las dos Morelias: la Madre puta demacrada con la hijita glam-zorrita. (Ese pretexto es producto de la actualidad. También podríamos atrofiar las arterias de la city con una marcha en contra de todas las pendejadas cometidas en los últimos años por el gobierno estatal y municipal: sin partido ¿vez? Que divertido sería un sketch donde tu alternancia política sangra al derecho y al revés).

*
La voluntad, esa imago.

*Cada vez que escucho una defensa apasionada de la Ciencia me viene a la mente el museo de frustración sexual que sobrelleva la persona que la profiere.

*
Me topé con una revista del mainstream chiquilladas literatoso del DF y estoy llorando de risa por una cita que utilizan para justificar su proyecto:

Los blogs encarnan y perpetúan un discurso basado en la velocidad, la actualidad, el ingenio y la contención (…) Empezar una pequeña revista –es decir, comprometerte a crear una inmutable, finita pila de páginas, perfectamente encuadernadas, que aparecerá, dedazos y todo, cada mes, o cada dos, o cada seis, o cuando sea, incluso si mantienes un blog o, por necesidad, un trabajo diurno o sufres preparando una disertación- es, al menos en parte, protestar contra la tiranía de lo fugaz. Es optar por la lentitud, la paciencia, la extensión. Es defender la posibilidad de la seriedad en contra del parloteo y la superficialidad de la época –y es ir también, por supuesto contra otras revistas.
O. Scott
(“Among the Believers”, New York Times, 11 de septiembre de 2005)


¿Quién le dijo a este güey que las revistas no encarnan discursos pusilánimes y tendenciosos? En México existen más espacios de autopublicación (blogs) coherentes, informados y “serios” que revistas sobre arte y literatura sin intereses extra-literarios y/o pseudo-artísticos: mapas que proyectan su búsqueda de valor simbólico. El blog es una zona para la diáspora de ideas o la refrigeración de la mediocridad; cada usuario elige cómo usarlo. ¿Por qué fantasean estos nenes con la superioridad de la revista sobre el blog? Acepto que el blog es un engendro de nuestra frívola época y permite cualquier cantidad de pendejadas como lo permite un diario personal o una charla en la cantina (donde editar es censurar), pero encuentro en el blogear un impulso más auténtico que la creación de una revistilla encargada de legitimar a una camarilla de intelectuales emergentes: si el blog apela a la fugacidad, ¡Señores!, ustedes se cuelgan de la bien aprendida tradición mexicana de aglutinar cuates en una publicación para auto-promoverse. ¿Alguien gritó ¡La Mafia!?
El blog también es un sitio para (auto)promover(se). La promoción y/o autopromoción es un vicio necesario en este país, más cuando se pretende vivir de lo que se hace (claro, mientras no te conviertas en un alineado al sistema, alienado de una auténtica moción creativa). Por eso me parece mameluca y pretenciosa la declaración estética de Cuaderno Salmón cuando su postura ética es tan cool que no se distingue de las otras revistas contra las que supuestamente va.
La revista tiene calidad, tanto en material como en contenido, sólo falta que le bajen de piña a su tepache. Los baños de pureza, ja, ni a la ninfeta más chula le quedan ya.


*

Em Off

Post-mortem
Sem mensagem

Sem memória
Sem miragem

Sem ante
Sem pos

Só
Com o
Pó

Miro a
Metade

Vivo o
Ver-me

Sebastiao Ochoa Leite

*

De la antología del aforismo en México

Carlos Díaz Dufoo (hijo)
En su trágica desesperación arrancaba, brutalmente, los pelos de su peluca.

Salvador Elizondo
Siempre que los hombres han deseado ser mujeres, han deseado ser –esencialmente- putas.

Luis Ignacio Helguera
La muerte del ser querido es doblemente un duelo si está vivo.

*

Buscamos lo perdido (el convivio con la naturaleza, _________________, las ninfas etéreas, __________________, la sacralidad de una mirada, descubrir una obra maestra, ___________________, la transparencia del cielo en Luna llena, ______, etc.), por eso añoramos.

*
SOBRE CULTURAS VULGARES
En México, que te encuentren parecido español o gringo no es un cumplido que cumpla con el racismo latente sino una flagrante ofensa producto de la (des)memoria histórica: ¿Gachupo o gabacho? Mejor chupa capirucho y chinga tu Madre Patria, pinche amnésico-mamarracho.

-Cada palabra un discurso
-Olvídalo, cada discurso una dispersión espasmódica de palabras ta-ladrando el sentido de una oración
-Concedo: el discurso ordena a la palabra volátil, la (de)forma
-No, la poesía. Antes que cualquier discurso el enunciar al mundo, sin ensuciar de teoría su nombre, ya era: la Era del Decir
-Carajo, qué hacemos entonces aquí
-Nada. Dilapidar tiempo mientras inventamos algo que valga la pena y nombre mágicamente al mundo, haciéndolo brotar. Estirar el lenguaje, en estos tiempos extras, a fin de alcanzar un sorbo de sacralidad o un pasón de Absoluto. Nada… más…

*
Me alegro que las fiestas hayan terminado. Aunque el pan-hedonismo d’esta época parece ser una sola fiesta, la neta ya me cansé de divertirme en la congoja del rewind sin REC: nAdA mEmOrAbLe mejor nO viviBle.

*No te ofendas ese, lo que pasa es que Don México no puede saludarte con ni una de sus dos manos. Sí, qué no ves? Izquierda y Derecha, ambas gangrenadas.

*De las inconveniencias de llamarte Felipe (y ser presidente de un pueblo inconforme y carretísima).
Que te apoden:

Feli-pillo por tranza
Feli-puto por pedófilo y/o puñal de hangar
Feli-pedo por borracho y/o apestoso
Feli-pepa por panoch@
Feli-pene por arrugado
Feli-ación por haber obtenido tu cargo gracias a la últimamada de la Sacrosanta-escrotal institución electoral mexicana.

*
Cuando
sientas
que
caíste
de-más-iado
no
te
levantes
aún
medita: Aummmm… LO MEJOR ESTÁ P(E)OR VENIR

*
Bailo como borracho porque, generalmente, cuando bailo estoy borracho.
Bono U2

*
Tú, tú, ¡devorador de monstruos! ¡Inmenso gemidor! Gran balbuceador, mecenas y despojador, vociferante e inestable, tú, tú, ano parlante del mundo sin sentido, tú lavador del mundo, gritón eterno, parloteador, cantante del universo, respuesta a Allen Ginsberg, cantor del om y creador del om, tú ciego, devorando, corrompiendo ¡agitador! Tú, tú, tú monstruo enloquecido sin rostro fric frac ¡palabrero anónimo! Depurador del intestino del mundo, fregador y saqueador de la ropa interior del universo, conductor de muerte, encendedor de la vida, creador de olas gárgola, ¡sales de baño de la creación! Salvador de las heridas del marinero, embalsamador de gaviotas muertas en la arena, embalsamador eterno, tú, tú, estúpido, perenne, inconsciente, ocioso, gritón amorfo. ¡Tú, entonador de Nada! Tú, que respondes a nada con la nada, decrepito anciano obsceno que nos arrojas chorros de semen sobre todos! ¡Falo espumoso de la tierra! ¡Ruge, ruge toda la noche! ¡No lloras Nada! ¡Todo! ¡Siempre! ¡Nunca! ¡Por siempre y para siempre! ¡Y siempre! ¡Tú! ¡Om! ¡Chingate! ¡CHINGATE!...
Lawrence Ferlinghetti

*A fin de cuentas la vanguardia mutó en lo que (des)conocemos como postmodernismo: esa exhumación pulverizada de lo que quiso ser el lenguaje en los inicios del siglo pasado.

*Farragosa epopeya la de buscar pureza entre los suburbios de esta civilización en décadas de-cadencia… dionisiáca.

*
Voy gorreando canapés y copas de vino en una expo de pintura cuando un viejo amigo me presenta con el autor. Entonces me pregunta sobre una serie montada en la sala más escondida de la galería. Mi opinión no le complace en absoluto, de hecho, queda desconcertado ante sus espectativas sobre mis comentarios. Quizá lo está de su obra, pienso. En fin, como me gusta ser buen compa, tomo una botella de vino medio vacía y con un encendedor prendo fuego a la serie de bodrios en cuestión. No pretendiendo demostrar nada con este acto mamón, afirmo que a veces “estas excentricidades” pueden revelar las imposturas en una inauguración: a saber, la calidad del vino y la resistencia de la obra como producto perenne(?).

*
Tirita
el policía
no por ser gandalla, jodido y chalán paraestatal
sino
por Ser
tirita.