Cuota

Al medio día vi una película que me habían contado bastante: un taxista lee una lista y comenta algunas cosas, mientras la cara de mi vecino taquero se descompone hasta dar lástima. Después de unos minutos el taxista se va y el vecino habla con su padre, entre indignado y triste. Más tarde lo veo llorando frente a su madre, mi sospecha concluye.

Podría comenzar: "Erase una vez un pueblo demacrado por tanto zangoloteo sin razón...", pero me gusta más "Esta es la historia de un cuerpo lleno de metástasis, que vivía flagelándose frente al espejo de su autocompasión". Algo más aforístico, si acaso, para matar el rato y dedicar un improperio a la celebración del día. Una bofeteada alegre, melancólica y festiva, que sirva de mascarada mientras olvido, por un momento, ese respeto que guardamos por nuestra decadencia.

Un aire enrarecido

Hablando con L. encontré otra percepción compartida, llamémosle coincidencia. Algo tiene este día, todos los años, que en nada se parece al resto. Cierto aire enrarecido, diría Levrero, hace del tiempo, el clima, el ambiente y eso que podría llamarse vibra, algo muy singular. Ensayo una descripción de fichero: calles en asueto bajo cielo tornasol (rumorosa opacidad).

Cómo escribir una postal

De una conferencia de León Rozitchner, esta brevedad que tanto me hace pensar en lo que se ha convertido Morelia... México... Latinoamérica...

La ciudad está llena de alegorías. La sucesión de generaciones que dejan su espacio vacío va despojando a la ciudad de las miradas que la animaban cuando estaban vivos: se llevan su memoria. Después del genocidio no quieren que miradas nuevas, carentes aún de historia, vean las construcciones y los edificios donde los fantasmas todavía animan sus paredes que hablan. Que cada generación al irse se lleve con sus muertos la memoria de los hechos vividos, y que la narración siniestra de su pasado se aniquile como aniquilaron a los que se le opusieron. El capitalismo, que está hecho de asesinatos masivos y de crucificados, no quiere dejar rastros de su propio pasado, y pasa por encima con sus topadoras para hacer negocios en lugares vaciados de sentido y de historia. La ciudad es un campo de batalla donde el poder querría borrar las marcas de su rastro. El Capital no ama a la ciudad: sólo conserva de ella lo que le ha hurtado. El poder siempre se cobra al contado, y sobre lo aplanado y vaciado construye una fachada que lo represente para que olvidemos lo que nos ha hecho y nos ha quitado.

Foto de Iván Sánchez

Salir

Registro de la noche: los objetos develan algo ausente para nuestros ojos.

Andar a ciegas nunca fue oficio nómada. el accidente sobretodo, lo incidental y.
Casi la deriva se convierte en simulacro, si no fueran las rutas inventadas cada vez
el hábito que carcome mascaría silencios como hace la yaga

Fotograma a): gatos en un basurero de un estacionamiento de un hospital de un parque llamado bosque.

Debe la gente conformarse porque su naturaleza de gente es algo que asumen con tanta naturalidad como tomar agua tibia. No aprender de los gatos el abismo que les depara la contemplación en ratos de ocio.

Fotograma b): rastros de un ciclista trarando de grabar una flor en el lodo. Insistencia.

Llueve y la flor del cactus, al igual que el campo impaciente entre monte y ciudad, florece.

Fotograma c): una flota de luciérnagas que parecen luz de automóviles.

Es curioso cómo un lugar es y no un rompecabezas. recuerdos que son partes y construyen, si es que la memoria posee estructura. o piezas únicas como piedras de río.

[...] [...] [...] [...]

Una familia de risas más desvencijadas que el microbus donde viajan...
A veces el tedio que produce sobrevivir la ciudad pierde su batalla.
Necesaria la casualidad.

Adieu

Murió
Murió Louise
Murió Louise Bourgeois
Murió Louise Bourgeois. Ceniza gris de bosque calcinado su ausencia. Atenta permanecerá
Murió Louise Bourgeois
Murió Louise
Murió
________________________________________________su ausencia_______ permanecerá

De un libro sobre Joyce:

El artista es un desterrado de la ciudad. Ha roto sus lazos con amigos y familia, con su religión y su país. En su aislamiento busca cultivar las tradiciones y las técnicas de su oficio para volver a crear la vida artificialmente por medio de las palabras. Pero las palabras -signos de comunicación y expresión- tienen una vida independiente, activa y gregaria, cuya velocidad depende de los labios de los hombres. En cada obra nueva, como palomas mensajeras, sus palabras llegaban a descanzar a Dublín.

El Irepan me mandó esta de Monero Hernández. Humor negro censurado por el diario preferido de la intelligentsia mexicana. Esa que vive de roer las causas perdidas (¿podridas?) de una Izquierda política menos fútil que imaginaria.

Oleaje de pinceladas sobre la campiña de Saint-Rémy:
esta noche el cielo es un apócrifo de Van Gogh...

A veces los diarios no son noticia y sólo nos informan sobre la burocratización de realidades atenuantes: "La loma de Santa María es un enfermo en estado crítico..."

Una recomendación para los desocupados que vagabundean por aquí: la revista Letras Libres de diciembre tiene un dossier relevante sobre los problemas que generan "los demasiados autos" en cualquier metrópoli contemporánea.

Aquí el link: http://www.letraslibres.com/

Estados Unidos es el cáncer, América Latina el cuerpo.
Entre cada extremidad va sembrando la discordia, diseminándose...